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    “滚。”他说。

    黑衣人看着他，嘴唇哆嗦着，最终没敢再动手。他扶起两个同伴，一瘸一拐地退进黑暗里。

    脚步声渐渐远去。

    林朔站在原地，直到确认他们真的走了，才松口气。

    他低头看手里的“守拙”。

    刀身上沾了点血，不多。他用衣袖擦干净，归刀入鞘。

    手臂上的伤口还在流血，他撕下另一截衣袖，草草包扎。

    然后他转身，推开门。

    母亲站在门里，手里握着父亲的锤子，脸色苍白。小雨躲在她身后，眼睛睁得大大的。

    “没事了。”林朔说。

    母亲放下锤子，走过来检查他的伤口：“他们是什么人？”

    “不知道。”林朔实话实说，“但还会来的。”

    他看向门外黑暗的街道。

    “我们得走。

    母亲沉默片刻，点头：“什么时候？”

    “现在。”

    “现在？”小雨小声问，“天还没亮呢。”

    “天亮了就走不了了。”林朔说，“那些人不会善罢甘休。”

    他快速收拾东西。黍米、盐、水囊、几件衣服，还有父亲的锤子和那把没开锋的刀胚。东西不多，一个包袱就装下了。

    母亲把父亲的遗物——那张纸条，那枚铜钱，还有林守诚年轻时的一幅小像，仔细包好，贴身放着。

    林朔在铺子里最后看了一圈。

    砧台，风箱，堆在墙角的铁料，挂在梁上的几把半成品。这里的一砖一瓦都留着父亲的痕迹，每一件工具都磨着父亲的手茧。

    他深吸一口气，吹灭油灯。

    三人走出铺子，走进黎明前最深的黑暗里。

    林朔回头看了一眼。

    铁匠铺的门半掩着，像张开的嘴，在无声地告别。

    他转身，带着母亲和妹妹，走进巷子深处。

    晨雾还没散，像层纱，遮住了去路，也遮住了来路。

    他们走得很轻，很快。

    身后，城墙的轮廓在晨光中渐渐清晰。城头上，已经有守军开始巡逻了。

    新的一天要来了。

    而他们要离开了。

    　　


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